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dissabte, 7 de juny de 2008



Un piano a l’aire i humitat a les orelles. Cada nota es va allargant fins la respiració. Un si bemoll enganxós i la veu cruenta. S’omple la sala de buits. Una píndola blava de desig. Més blava que el piano que salva els teus dits i el meu somriure.

Eva 20/05/08

Carta de amor a Robert

Ayer te esperé toda la noche. Vi pasar la sombra de las horas en la pared. La luz de la farola entraba por los agujeros de la persiana formando pequeños haces. Pensé en tus dedos, largos y tibios y en cómo acariciaban mi frente o rozaban las mejillas. Me revolví en al cama mientras olía tu aroma. Inspiré con fuerza y arranqué todavía algunos pedazos de tu perfume, los últimos que quedan en la almohada. Me acurruqué, tomando con las manos las rodillas. ¿Qué harías? ¿Sabes? Prefiero ser yo quien te espere cada noche. Perdido en la vigilia, sin dormir, incorporándome cada vez que oigo un ruido en la calle. A veces pienso que no voy a resistir. Siento que tus abrazos me secan y al instante me inunda un calor, como cuando sostienes una taza de café entre las manos. Como si lo que siento fuera estar en casa. Como si tú fueras mi casa.
Eva Maig 2008
Foto del Blog de Duna
Mercuri
miralls i esferes
Dones de lluna
creixent
Vestits de saliva
Móns minvants
L’amor dibuixat
amb foc de gel

Eva - Juny 2008 - Les LLunes de l'Eva

Do-na


Dues dones de paper
embasten preguntes
mirades
adherides al full
s’estimben.
Les confessions
es desprenen
com pètals
Perquè una dona,
dona tant?
Eva 4/06/08
El cielo está blanco. Está por llover. Me siento nerviosa. No sé qué me pasa. No puedo leer. Pongo el punto en el libro, en la página veintitrés. Enciendo un cigarrillo y un leve mareo asoma entre las haches del humo. Necesito una ducha. Me apoyo de nuevo en la ventana y me entretengo en mirar como los pájaros vuelan bajo. Se esta gestando la tormenta. Enciendo otro cigarrillo y me agacho a subirme los calcetines que se enroscan a los tobillos y me aprietan como una boa. Siento un escalofrío. Sólo llevo puesto una braga, la camiseta, los calcetines. Blancos. Color cielo. En la mesa, todavía el libro abierto. No puedo pasar de la página veintitrés. Jeroglíficos que no se dejan leer. El punto del libro es una L rota. Las letras van perdiendo su color. El viento me vuela el tul de los ojos. La M de la máscara cae a mis pies y empiezo a leer: “El cielo esta blanco. Está por llover”.
Eva - Maig 2008
(la idea va surgir d'un poema de Idea Vilariño)

Idea Vilariño

Me caso de blanco
en el muelle de madera
del club de pescadores.
El viento me vuela el tul.
Por acá pasan los aviones,
pasan cerca y se les
ve la panza
blanca, como de
ballena.
Por la avenida costanera
vienen camiones gigantes
con letras raras en otros idiomas.
El cielo está blanco, está por
llover. Todo brilla.

Llegaste

para succionar su nombre

devorar los deseos

pulverizar recuerdos

Manjares para la bestia

Quebraste la memoria

y quedó lo imprescindible

piel y osamenta

ojos vacíos

sonrisa rota

perdida

Abril 2008