"Traté
de hablarle a tu contestador con una voz cálida: Hola, Melanie. Soy
Manuel. Es domingo, son las cuatro de la tarde, te estoy llamando desde
mi casa en Miami. Conseguí tu teléfono en información. Espero que no te
moleste esta llamada. Te llamo porque voy a ir a Nueva York en dos
semanas y me encantaría verte. Si te provoca que nos veamos, llámame a
mi casa al 305 361 4020. Me encantaría saber de ti. Si no, te mando un
abrazo, espero que estés muy bien, te recuerdo siempre con mucho cariño.
Chau, chau. Me sentí bien de haberte llamado. No dudo que habrás notado
mis nervios, mi inseguridad. Odiaría que hayas pensado: otra vez el
pesado de Manuel entrometiéndose en mi vida, para luego escribir sobre
mí. Te llamé simplemente porque te extraño. Y no me atrevo a decirte que
nunca más escribiré sobre ti. Quizás siempre escriba un poquito de ti,
sobre ti, pensando en ti. Es lo que estoy haciendo ahora. Es una manera
de decirte que, aunque no me llames y no me hables más, siempre te voy a
querer. Esta mañana me levanté a las diez –tú sabes que soy un dormilón
y que adoro levantarme tarde y sin prisa-, bajé a la cocina y vi
apenado que el teléfono no había grabado ningún mensaje. Todavía no me
has llamado. Sé que no me llamarás. Por eso me he sentado a escribirte
esta carta."
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divendres, 28 de març del 2014
David Vann - Sukkwan Island fragment
Roy contaba trece años -era el verano después de séptimo- y había
llegado desde casa de su madre, en Santa Rosa, California, donde había
recibido clases de trombón, jugado al fútbol, ido al cine y estudiado en
una escuela del centro. Su padre había ejercido de dentista en
Fairbanks. Padre e hijo estaban a punto de instalarse en una pequeña y
coqueta cabaña de madera de cedro, con el tejado levemente inclinado,
escondida en el fondo de un fiordo, en el mar del sureste de Alaska,
cerca del Tlevak Strait, justo al noroeste de la reserva de South Prince
of Wales Wilderness y a unos ochenta kilómetros de distancia de la
ciudad de Ketchikan. Sólo se podía acceder desde el agua, con hidroavión
o en barco. No había vecinos. Tras ellos se alzaba una montaña de
seiscientos metros de altitud que formaba una colina imponente, unida
por pasos de montaña a otros que se divisaban en la desembocadura del
brazo de mar y más allá. Detrás de la cabaña se extendían unos cuantos
kilómetros de isla, Sukkwan Island, pero eran kilómetros de bosque
espeso sin carretera ni camino de ningún tipo, un frondoso manto de
helechos, tsugues, picea, cedro, hongos y flores silvestres, musgo y
madera en descomposición, hogar de osos, alces, ciervos, muflones de
Dall, cabras blancas e igluts.
Haikus
- Volvió de la comedia
- Pero aún no se ha quitado
- Las ropas de fiesta.
Sobre las hojas verdes
Que cubren la montaña
El sol pasea. -
( http://www.juntadeandalucia.es/averroes/recursos_informaticos/andared01/poesia/activida/haikus.html)
Santiago Gamboa - "Los impostores" Fragment
"Me
separé de mi segunda mujer, Corinne, treinta y seis años, francesa
nacida en Lille, empleada de Seguros Mapfre, agencia Place de Clichy,
después de un bochornoso episodio que no sé si me atreva a contar. En
fin, haré un esfuerzo. Un día regresé a la casa antes de la hora
habitual, pues por una extraña huelga del sindicato de limpiadores, el
club de ajedrez del barrio XIV, en el que juego dos tardes por semana,
estaba cerrado.
Así que llegué, dejé los zapatos en la entrada para no rayar el parquet (exigencia de Corinne) y me serví un vaso de leche descremada para acompañarla con galletas dulces de bajo contenido calórico.
Así que llegué, dejé los zapatos en la entrada para no rayar el parquet (exigencia de Corinne) y me serví un vaso de leche descremada para acompañarla con galletas dulces de bajo contenido calórico.
Con el vaso en la mano caminé hacia el estudio, atraído por la música, esperando ver qué hacía Corinne, queriendo sorprenderla o las dos cosas, y al mirar por la puerta entreabierta la vi de espaldas. Pero no me atreví a saludarla, pues noté que estaba en una posición extraña. Curioso. Entonces empujé un poco la puerta y vi el computador encendido. ¿Qué hacía? Se había bajado los pantalones hasta las rodillas y tenía el calzón a la mitad del muslo, con los audífonos puestos. Me acerqué por detrás, dispuesto a darle un golpecito pícaro en el hombro y decirle: "Aquí me tienes, cariño, ¡estoy listo!", cuando vi entre sus piernas una de esas cámaras que se conectan a los computadores. En un acto reflejo levanté la vista y observé la pantalla, cosa que hasta ahora no había hecho, y por poco pego un grito, pues en el cuadrado central había una horrible verga negra de venas hinchadas, y por supuesto una mano que la acariciaba. Una mano, por cierto, con los dedos cubiertos de anillos. Al lado estaban las últimas frases que intercambiaron por escrito antes de bajarse los pantalones y pasar a los micrófonos, y allí, para mi vergüenza, leí de reojo lo siguiente: "Quiero esa verga caliente en mi boca, pisotéame, sodomízame." Sentí una oleada de rabia, pero en ese instante la escuché suspirar, a pesar de los auriculares, era increíble que no notara mi presencia. Se estaba empezando a venir, así que retrocedí. Luego gritó algo que no alcancé a escuchar y, en ese preciso instante, terminó el disco, que para el detalle era El sombrero de tres picos, de Manuel de Falla.
Desconcertado salí de la casa, volví a entrar como si nada y caminé silbando por el corredor. «Corinne, chérie, ¿estás en la casa?» Ella saludó desde el estudio, "¡Aquí estoy, amor! En un momento vengo a saludarte." Yo grité desde la cocina que no había podido jugar al ajedrez porque había huelga de limpiadores, y ella, desde adentro, respondió que lástima, pero que mejor así, pues eso nos permitiría cenar más temprano y ver algunas de las películas de video que habíamos alquilado en Blockbuster. Luego agregó: "Espera salgo de Internet, estoy loca con la investigación ésta sobre las legislaciones de pólizas en Europa." Corinne, ya lo dije, era agente de seguros.
Al verla acercarse me derrumbé; por ello debí hacer un esfuerzo sobrehumano que, dicho sea de paso, hizo arder mi úlcera para mostrarme civilizado, cauto, parisino."
Unai Elorriaga - Un tranvía en SP fragment
"Ahora
por lo menos tengo esa opción: pasar todo el día en casa sin sacar la
guitarra de la funda. Leer, comer, leer, mirar por la ventana, leer.
Hasta la noche. Pero esa especie de vacación tiene un inconveniente;
inmenso, no obstante: se me enfrían los pies. Y parece un problema
insulso a primera vista, pero puede llegar a ser un enfriamiento de
hasta diez horas. Y puedo estar leyendo la mejor literatura que se haya
hecho nunca y no disfrutar, porque tengo los pies fríos.
Entonces no me queda otro remedio que tomar sopa. Pero hay veces que falla, que no llega hasta los pies, y me acobardo. Hay, sin embargo, otra forma de calentar los pies: leer la Biblia. Es la mejor forma, además, aunque haya una tercera posibilidad: el desenfreno. El desenfreno conmigo mismo o el desenfreno con Roma. Esta tercera forma es, con todo, la más imperfecta de todas, porque, además de los pies, también calienta la cara y el pecho, y no deja casi tiempo para leer literatura ni nada que tenga más de tres palabras seguidas"
Entonces no me queda otro remedio que tomar sopa. Pero hay veces que falla, que no llega hasta los pies, y me acobardo. Hay, sin embargo, otra forma de calentar los pies: leer la Biblia. Es la mejor forma, además, aunque haya una tercera posibilidad: el desenfreno. El desenfreno conmigo mismo o el desenfreno con Roma. Esta tercera forma es, con todo, la más imperfecta de todas, porque, además de los pies, también calienta la cara y el pecho, y no deja casi tiempo para leer literatura ni nada que tenga más de tres palabras seguidas"
Donna Tartt - "El jilguero" fragment
"«Los
muertos se nos aparecen en sueños —dijo Julian—, porque ésa es la única
manera de que nosotros los veamos; lo que vemos sólo es una proyección
lanzada desde la distancia, luz procedente de una estrella muerta.»
Y eso me recuerda un sueño que tuve hace un par de semanas. Estaba en una ciudad desierta y extraña —una ciudad antigua, como Londres—, diezmada por la guerra o por una epidemia. Era de noche; las calles estaban a oscuras, abandonadas, maltrechas. Andaba sin rumbo fijo y pasaba por parques destrozados, estatuas en ruinas, jardines cubiertos de malas hierbas y edificios de apartamentos derruidos con vigas oxidadas sobresaliendo de las fachadas, como huesos. Pero aquí y allá, esparcidos entre los desolados armazones de los edificios antiguos, empecé a ver también edificios nuevos, conectados por puentes futuristas iluminados desde abajo.
Fríos y alargados elementos de arquitectura moderna que surgían, fosforescentes y fantasmales, de los escombros.
Entraba en uno de esos edificios modernos. Parecía un laboratorio, o quizás un museo. Oía el eco de mis pasos sobre el suelo de baldosas. Había unos cuantos hombres, todos ellos fumando en pipa y reunidos alrededor de un objeto expuesto en una caja de cristal que relucía en la penumbra e iluminaba las caras de forma macabra, desde abajo.
Me acerqué un poco. Dentro de la caja había una máquina que daba vueltas lentamente sobre un plato giratorio, una máquina con partes de metal que se doblaban hacia dentro y hacia fuera y que se transformaba para dar lugar a nuevas imágenes. Un templo inca... las pirámides... el partenón. La Historia ante mis ojos, cambiando sin pausa. "
Y eso me recuerda un sueño que tuve hace un par de semanas. Estaba en una ciudad desierta y extraña —una ciudad antigua, como Londres—, diezmada por la guerra o por una epidemia. Era de noche; las calles estaban a oscuras, abandonadas, maltrechas. Andaba sin rumbo fijo y pasaba por parques destrozados, estatuas en ruinas, jardines cubiertos de malas hierbas y edificios de apartamentos derruidos con vigas oxidadas sobresaliendo de las fachadas, como huesos. Pero aquí y allá, esparcidos entre los desolados armazones de los edificios antiguos, empecé a ver también edificios nuevos, conectados por puentes futuristas iluminados desde abajo.
Fríos y alargados elementos de arquitectura moderna que surgían, fosforescentes y fantasmales, de los escombros.
Entraba en uno de esos edificios modernos. Parecía un laboratorio, o quizás un museo. Oía el eco de mis pasos sobre el suelo de baldosas. Había unos cuantos hombres, todos ellos fumando en pipa y reunidos alrededor de un objeto expuesto en una caja de cristal que relucía en la penumbra e iluminaba las caras de forma macabra, desde abajo.
Me acerqué un poco. Dentro de la caja había una máquina que daba vueltas lentamente sobre un plato giratorio, una máquina con partes de metal que se doblaban hacia dentro y hacia fuera y que se transformaba para dar lugar a nuevas imágenes. Un templo inca... las pirámides... el partenón. La Historia ante mis ojos, cambiando sin pausa. "
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